Бегут дожди сквозь пасмурные будни.
Вращается земля, и дни летят.
Любая мысль мне кажется подспудной,
Как тот полёт кленового листа,
Рисующий подобие зигзага,
Короткого, как золотой прыжок,
Сквозь бытие одним коротким шагом
К концу пути, где только Свет и Бог.
И слово есть для праведного смысла,
Как часть его, кленовый лист кружит
Под осенью, под плачущею высью,
Врастая в вечность, завершая жизнь.