1.
Истекают секунды с настенных часов,
это дань для моих неуёмных бесОв,
что за горло берут непонятной тоской,
отвращая и сон, и душевный покой.
Вот за окнами брезжит туманный рассвет,
а согласия с глупыми бЕсами нет.
Коли нет, я их кину в темницы души.
На свои, на последние эти гроши
я дешёвого зелья куплю и напьюсь
и скажу себе: «Ну-ка, приятель, не трусь!
Не беда, что бессмысленно ноет в груди.
Твой последний закат всё ещё впереди...»
29 сентября 2019
2.
Нет, не для славы я пишу свои рифмованные строки.
Порой банальностью грешу, надеясь смысл вложить глубокий
в ритмичный дактиль или ямб. Но сколько выбоин и ям
на поэтических путях! А я там — путник одинокий…
29 сентября 2019
3.
Испытал я от жизни усталость.
Сколько дней впереди?
Потерплю ещё самую малость.
Скажут мне: «Уходи!»
Я закину на плечи котомку,
напишу на стене
в назидание горе-потомку:
«Жизнь проходит во сне...»
27 октября 2019
4.
Беспечен день субботний с утра и до заката.
Я нынче не работник, я в праздности, ребята!
Снега объяли землю до срока и добротно.
Под снегом скрыта зелень, природа беззаботна.
Хотя ещё, быть может, в ближайшие денёчки
и дождик снег погложет. Не ставит осень точки.
А я стишок кропаю, над рифмой морщу лоб я,
как шарик надуваю. А ну, как шарик лопнет?
2 ноября 2019
5.
Весёлый голос твой я слышу в глубине
давно привычных мне воспоминаний.
Среди проклятий и увещеваний
лишь голос твой был с нежностью ко мне.
Но как бываем в жизни мы глухИ!
Как мы простого счастья не приемлем,
как ложным звукам трепетно мы внемлем
и не о тех слагаем мы стихи…
8 ноября 2019
6.
Им говорят — уймите пыл и злость,
когда-нибудь и вам привалит счастье,
ну, а пока грызите эту «кость»,
авось минуют беды и напасти.
А им та «кость» и горлу поперёк,
им надо всё, и поровну, и сразу.
И иже Вождь, Генсек или Пророк
не извели подобную заразу.
Уж так устроен Номо — человек,
слабейший для сильнейшего не ровня.
Но «равенства» химера с века в век
свой ложный путь прокладывает кровью.
10 ноября 2019
7.
Холода надвигаются, на пороге мороз.
С нами осень прощается, без обиды и слёз.
И снежку поднасыпало, и на небе — звезда,
и зима ненасытная скоро грядет сюда.
Только всё это мелочи, холода нипочём,
переможем умеючи, «хвост держа калачом».
Наше время стирается, как мука в жерновах.
Плачем, молимся, маемся… то ли «ох!», то ли «ах!».
За сугробами — глыбами не почуяв весну,
полусонными рыбами канем к самому дну.
А когда разбуянится на реке ледолом,
тело с духом не сладится, и на слом, и на слом…
19 ноября 2019
8.
Досадно, что некому душу излить,
хоть фразу сказать откровенно.
Понятно, что некого в этом винить,
ведь жизнь эта так переменна.
А, в общем-то, что в откровенных речах?
Они, уверяют, не в моде.
И вместо признанья, что в сердце печаль,
шутя, говорим о погоде.
20 ноября 2019
9.
Как незаметно жизнь прошла
в её рутинной канители.
Года, как листья, облетели
с осенней липы. Да..., дела!
Вот первый сумрачный мороз,
хватает за нагие ветки.
А сердце, словно птица в клетке,
желает новых майских гроз.
Они придут, но лишь во снах,
что снятся долгими ночами,
но на подушке слёз печали
солёный вкус не распознать.
21 — 22 ноября 2019
10.
СУтемь последнего дня ноября
не озарила сквозная заря,
не распластался пушистый снежок
и не взыграл во точёный рожок
ангел, что спрятался в тучах небес,
а расторопный, пронырливый бес,
хитрый, коварный и дерзкий нахал
словно монетки, минутки украл...
30 ноября 2019
*************************
Рецензия на «Осень девятнадцатого года. Цикл» (Валерий Хлыновский)
Не во сне, а в реальных событьях
Жизнь течёт и ломает меня.
Я устал отбиваться... Нет прыти
У крылатого, ныне, коня.
Мне плевать на Вождей и Генсеков,
На Химер и оскалы Зверья...
Эх, прожить бы ещё четверть века,
Не во сне... и, конечно, не зря.
Иван Проскурин 2 06.11.2022