Говорят, фотографии делают срезы душ,
Точные, как пироговские препараты –
Взялся за гуж, вытянул крупный куш,
Плакала в подпространстве пустой палаты.
В пленочном черно-белом сплошном плену
Все превращаются в мокрые отпечатки,
Можно сидеть на крыше, играть в луну,
Мрачно смотреть с той стороны сетчатки,
Видеть, как время делает нас старей,
Правит себе к закату, несется резво.
Остаются лишь карточки мартов и январей,
Тонкие как пергаменты наши срезы.
Камера, карма, кара, корпоратив,
День до падения, точка, комета, кома…
Маски снимает цейсовский объектив.
Щёлк – и душа вышла к себе из дома.