Вот снова осень царствует в природе.
О бабьем лете можно лишь грустить.
А вялый лист в печальном хороводе
Неспешно стелется, чтоб землю утеплить.
Хоть на дворе ноябрь уж у порога,
Морозцы спать решили продолжать.
Страшит их, видимо, безмерная дорога,
Чтоб всю Россию снегом спеленать.
Средь хладных облаков, нависших тяжкой грудой,
Неведомый творец окно к земле раздул;
И солнечных лучей поток его причудой
Пейзаж унылый в оптимизм вернул.
И первыми, кто оценили чудо, -
Ватага неумолчных воробьёв,
Внезапно, вдруг, явившись ниоткуда,
Прогнула ветви дремлющих кустов.
И парк, уж засыпающий, проснулся;
Прибавилось гуляющих людей;
Шатёр древес любезно распахнулся,
Что редкость для московских октябрей.
25.10.23.
Это маленькое стихотвореньице – попытка
автора понять, насколько его мозг пострадал от
настигшей его в конце апреля клинической смерти,
поскольку, наблюдая за самим собой, им отмечается
неадекватное реагирование на некоторые жизненные
ситуации.
(Стихотворение опубликовано по настоятельной просьбе близких родственников. Автору 84 года.)