Мне б не писать про белый дым,
Опять метёт из всех калибров,
Что никогда уж молодыми
Не побывать нам на Карибах.
Что слышим, как метель кричит
В ночи ноябрьской середины.
Под блики уличной свечи
Как смотрим на её седины.
Как свет рекламы голубой
Упал на парк высокорослый.
Что мы оставили с тобой...
Мне б написать, что станет после...
Какой он будет — жизни след,
Как будут рады наши дети,
Что с высоты далёких лет
Тот заметённый след заметен...