Рождённый не дожем в имении скучном,
Не в царствии божьем, где святость и тишь,
Я думать не должен о хлебе насущном,
А думать я должен о творчестве лишь.
Но должен признаться, имея сомладу
Причастие к виршам, тут дело – табак.
Откуда же взяться такому раскладу,
Чего бы ни вышло у наших собак,
Которых мы съели на поприще этом,
Имея идею и век на ногах,
Поскольку на деле рождённый поэтом,
Я больше радею о сущих благах?
За праной находит величие Рерих.
И пишутся книги, и шьётся камзол.
У нас не выходит витать в эмпиреях.
И тянут вериги на бренный подзол.
Не в дудочку дунуть вериг не несущим,
Где пить бы без толка да пьяно кутить…
Хотел бы не думать я век о насущном
И творчеству только себя посвятить.
Да мало ль охоты к объятиям будет,
Распутных подельниц с питьём на троих…
И мы, дон-кихоты, без наших орудий
В неволе у мельниц живём ветряных.
2023