Сове до жути город опротивел.
Напомнил глас внутри мадам Матильде
О важной птице, страже леса Стиве.
Писал ей Стив на днях про изобилье,
Про воздух (режь ножом и полной ложкой,
Большой, столовой, ешь!), про все оттенки
Свободы. Там полёт! А в окнах трёшки
Стены напротив сбитые коленки,
Тугой клубок шипящих пыльных улиц,
Машинный визг и выхлопов отрыжка
И днём и ночью. Город злит и буллит.
Сова решила: хватит! Это слишком!
Пора бежать. Назад. К своим истокам.
В конце концов, и филин непреклонен!
Стив письма слал, а в письмах тех намёки…
С квартирой как? Квартиру сдам вороне.
Встречать её слетит на кромку леса,
Баул крылом подхватит верный филин:
«Ну, здравствуй, долгожданная принцесса!»
Помчится сказка-жизнь по тропкам были!
А город той потери не заметит.
Пожмёт плечами, глянет безразлично.
Дела и поважнее есть на свете.
Сову запишет в минус — не критично.