пришла строка сама на раз-два-три...
там, за закрытой молнией, внутри,
в районе, где мерцает сердца томик,
производя в артерии стихи,
эмоция счастливая, гори,
пусть просветлённый рифмоалкоголик,
насытится течением строки.
наполнится и хлынет за края,
соединяясь с вечностью словами,
которыми нас здесь создали с вами,
и этот космос в центре ноября,
с пятнадцатым числом на отрывном,
что пахнет ещё краской типографской,
а за окном разделся тополь царский,
тоскуя веткой голой за теплом.
душа поет и светится, как тот
фонарь-старик с надтреснуашим забралом,
и жизнь вся начинается сначала,
и новая эпоха настаёт...
14:49 16.10.23 СРВ З Тафель. лавка Пушкина.