Маленькая церковь Самуила
Сжата средь воронежских домов...
Бабка свечки ставила, просила:
Пощади, Господь, родную кровь!
Бабка вся согнулась от страданий.
Старое потёрто пальтецо.
Можно быть в тепле, в церковной рани,
Можно здесь слезой омыть лицо.
Бабка просит: ведь в тюрьме внучонок,
Да и заболел внучок в тюрьме,
Он в тюрьме болеет... Голос тонок,
Волосок подвешен в чёрной тьме.
Бабка ставит свечи, просит Бога.
Просит у монахини молитв.
Ведь ещё не вечер, вдруг подмога?
Вдруг ещё победа среди битв?
Вдруг побыть с внучком старуху пустят,
Вдруг лекарства купят посильней,
Обласкают внука... Море грусти,
Море бед мирских открылось мне.
Бабка цедит мелкие монеты...
Я смотрю - и не могу понять:
Может, мы в Средневековье где-то
Затерялись? Как душой принять -
Бабка обращается не к власти,
Не к начальству - рядышком - тюрьмы,
Не к врачу тюремному - а к счастью,
К Богу-Слову-Солнцу... Верим мы
В сладостную Горнюю подмогу -
И не верим власти городской.
Значит, власти нет, коль проще - к Богу:
Он доступней к горести людской.
Маленькая церковь Самуила
Сжата средь воронежских домов.
Бабка свечки ставила, просила:
Пожалей, Господь, родную кровь...
16.11.23