Ветер срывает плакаты и тушит свечи за упокой.
Ветер. Его не осудишь - он творит, что захочет - с него не спросишь.
Ветер мысли о бОльшем уносит Душу куда-то домой.
Это дыханье Того, у Кого никогда, никогда ты не просишь...
Быстро мелькают круги на уставшей воде.
Мы знаем мало, но много болтаем без толку.
Эта вода знает всё со Творенья Зари.
Но знанье её уподоблено тонкому шёлку.
Кто мы на этой Земле - бестолковые, голые?
Мы, не поняв её, строим заборы из снов.
Сны наши, словно сосуды: безликие, полые,
Ждущие россыпи с Неба счастливых даров.
Храмы эгрегоров множатся - Молоха дети.
Выкормить их - не хватает энергии спящих.
Снова война. Реки крови текут по планете.
Снова вздымаются к Небу руки просящих...
Если подняться, как птицы, паря над землёю,
Мир пред глазами - восторг Бытия Поднебесной.
Хочется жить и творить, и быть просто собою.
Взять - и отправиться в Путь по Тропе неизвестной...