"Я понимаю, ничего не понимая,
зачитывая повести до дыр.
Ищу ключи к тринадцатому мая,
из мышеловки убирая сыр.
Пускай приходят сами, без приманок
все те, кому нужна моя весна.
Давно я в зиму не готовлю санок:
давлю на газ. Качусь. И даль ясна!"
Ирэн Соболева.
::::::::::::::::::::::::::::::
«Лужи застывают рябью полусонной,
Мало оптимизма - в строчках ноября.
Отцвела черешня миражом шансонным –
Мизерные шансы встретить мне тебя.
Золотые листья, по воспоминаниям
Быстро разлетелись, глядь, их - нет следа.
Листопад дань Отдал мрачным предсказаниям,
Смазанно-размытым, впрочем - так всегда.
В голову приходит только твоё имя,
Мне оно приносит аромат весны.
Но пока въезжаю в мутное предзимье –
В нём ни ты, ни звёзды ночью не видны.
Гаснущая осень с бледно-серым слогом,
Не сломать бы шею в череде из дней.
Ветер с мокрым снегом, скользкая дорога,
Белый конь осёдлан, никаких саней.
Верны ли догадки, что тебя узнаю
В повести, зовущей на весенний пир?
Принесу ключи я, к середине мая –
Ты открой мне двери в свой манящий мир!»