* * *
Искусство слов — смертельная игра,
Переворот знакомой вязкой речи,
С глаголов облетает мишура,
Они и воскрешают и калечат.
Пространство превращается в предлог,
А время — в суффикс, в чистую частицу,
Рассудок этим чудом сбитый с ног,
На прежний путь уже не возвратится.
Дрожит от боли старая тетрадь,
Не высыхают тёмные чернила,
Но главного, увы, не описать,
Чему бы память сердце ни учила.
Творится странный маленький рассказ,
Забавный, жуткий и почти банальный
Тобой, с тобой, в тебе самом, сейчас
Непредсказуем до строки финальной.
Стенает лес, торчит дорожный знак
И замирают капли дождевые
Иным глазам открывшиеся так,
Как будто ты увидел их впервые.