По лесам отпылала пожарами,
наслаждаясь палитрой картин.
А теперь, словно дева старая,
прячет взгляд под вуаль паутин.
И бредёт колеями с ухабами
по бескрайним дорогам Руси
Душу, словно когтями, карябая
у продрогших берёз и осин.
В обветшавшем сыром балахоне,
взяв в попутчики ветер с тоской,
целый день она плачет и стонет
и стучит в наши двери клюкой.
А под вечер устав от дороги,
и махнув на прощанье рукой,
прикорнёт у зимы на пороге,
обретя долгожданный покой.