Чёрт-те что пили, но жгли стихами,
искали на дне философский камень.
Смотрели на лиличек маяками,
лучших теряли и хоронили.
Пришли от харда к такой ванили,
что кровь уже не кипит.
Морские бои на планшетном рейде:
умрём молодыми, ощерьтесь, верьте.
Ранен.
Ранен.
Убит.
Вышло как вышло, теперь мы квиты
с шалой удачей и дольче витой.
Сидим на Озоне и на Авито,
копим ненужные, в общем, вещи.
Пирожок Олег оказался вещим,
Оксана ушла в закат.
Грубый гром грохочет над Иудеей:
«Сын придёт, продвинет мои идеи».
Предан.
Схвачен.
Распят.
Лоции внутренних эмиграций –
врут. Упустили сестрицы братца.
Прежде чем снова идти сдаваться,
братец раскис над остывшим кофе.
Хватит юродствовать, Холден Колфилд,
кого ты ловишь во ржи?
Кто горяч и светел – быстрей сгорает.
Вот один из нас не прошёл по краю:
Руку,
руку
держи.