В гордом смятенье, в немом разговоре
Бросаешь сердитый взгляд.
Победу забрать —
цель у каждого
в ссоре,
Лишь нужно подольше молчать.
Пусть первым ответит
тот,
кто виновен —
Зачинщик, истерик, слабак.
Проронит пусть первым заклятое слово:
«Прости меня,
я был
неправ».
И время крупицами падает в бездну,
А мы, как и раньше, стоим,
«Ты должен» — губами своими мы шепчем
И стену меж нами растим
Все дальше и дальше, но мы так упрямы,
А жизнь пробегает, увы.
Потоки обиды не видели края,
Для слова простого слабы
Душою и телом с тобой оказались,
Разрушили дружбу, любовь.
А после жалели днями, годами:
Не сняли мы гордых оков.