Ныне горло и жизнь моя в шарфе
И на разбитой, усталой, арфе
Играют дожди с вертами,
Что раскачивают вечерами,
Деревья в неведомой смуте
Унылы всегда, по сути,
Но ныне ноябрь в природе.
Промозглый всегда в работе...
Домой от него убегаю
И снова по лету скучаю.