Взгляд заблудился под зимним дождём.
Пусть так и будет. Снова мы ждём
Чьё-то рождение под новый год...
и сумасшедший поёт.
Легче всего унывать в ноябре
даже в промозглой от моря дыре.
Ангелы пляшут, в тумане проспект.
Нет слаще в мире конфет.
Я серпантин вокруг шеи совью,
нос нахлабочу лжецу-соловью
и релокантам раздам оливье.
Выплюну всё, что во мне.
Зри, Санта-Клаус, на русский салют,
пусть всякой всячины много нальют.
Слышно еще Эхо в лютой Москве,
что тут добавишь: кхе-кхе.
(ноябрь 2023)