Всегда на краю,
Ещё чаще по краю…
Безгласо пою,
Бескрыло летаю.
Нельзя замирать –
Можно рухнуть с остова,
Рассыпав в пыли
Свои суть и основу.
Движение вперёд,
Даже если по кругу.
Боль душу дерёт,
Мрак царапает руку.
Промозгло, темно –
Ни искринки, ни угля…
Истрачен давно
Шанс с повторного дубля.
И ясности нет.
Я снежинкою таю…
Стоять, не стою
И летать, не летаю…
И светят с небес
Не светила, но лампы…
В стихах перевес
В пользу путанных ямбов,
И вроде бы всё
Здесь известно до рвоты…
Но что впереди,
За седьмым поворотом?