Пора, мой друг, подумать о спасеньи.
Пора вернуть ферзя, схватить баранку,
Тянуться вверх за выброшенной маской
И набирать колючий кислород.
Пора рубить свой сук, приняв решенье,
Пора исправить, черт возьми, осанку,
Следить, как кот, за лазерной указкой -
Смешно и глупо на десятый год.
Пора рубить - ведь кто-то должен это,
Иначе цепь изгрызла мне лодыжку,
А я не так чтоб, знаешь ли, учёный,
Чтоб эти песни - столько раз подряд.
Пора святое - по своим пакетам,
Пора от спуска испытать одышку.
Упасть на берег, солнцем прирученный,
И слушать, что там волны говорят.
Пора подумать - кто, кому и сколько:
Смешной баланс и озорные счёты,
И гири, как в советском магазине,
И доверху - бумажные кульки.
Я несомненно задышу, вот только
Доделаю последние работы,
Сук отпилю и, боже, помоги мне, -
Наверх, наверх, Ньютону вопреки.
Пора вернуть ферзя, набрать свой воздух,
Расправить плечи и поставить подпись.
Закрыть дыру - ведь невозможный холод
Лишает ощущения ветров,
Которые - под парус бы не поздно,
Которые - поймай, не уколовшись!
Пусть пациент не так чтобы и молод,
Зато свободен и почти здоров.
Не так, чтобы учён, но цепь не ценит.
Шевелится, мечтает, убегает,
Чего-то пилит, рвётся сделать сальто
И рассуждает что-то на своём.
Давайте препарат ему отменим?
А вдруг и правда по ночам летает?
Выкладывает "Вечность" синей смальтой
И ищет свой шотландский водоём...
Пусть пилит и подводит все балансы,
Пусть сам решает - вверх или на берег,
Кому ферзя, кому и чем - по морде,
Когда дышать, а может, не дышать.
Пора в порядок приводить финансы,
Протяжно выть, прощать, в полёты верить,
Перемещаться без цепи по хорде
И важное - решать, решать, решать...