***
Он держит дождь в листве,
как воздух про запас —
томительный ноябрь в промокшей багрянице,
заплывший за Покров, не прибыльный для глаз,
теряющий красу за призрачной границей.
Напившийся почтарь гуляет по траве,
бормочет о своём: "А ты стерпи. Не балуй".
И тихо ляжет мгла в усталой синеве
на предзакатный свет густой калины алой.
В кисельных берегах молочный блеск реки.
И бакены волна, как годы, раскачала.
И сыплется листва. И тают огоньки,
и тают огоньки уплывшего причала.