Мне не исполнилось три года,
Совсем малюткой сочиняла.
Спасибо бабушке: без смеха
Мои стишочки записала.
Наутро я ее листочек
Под пианино поискала
И не нашла. Я помню горе
И как ко всем я приставала.
Не стало бабушки. Бумажник
Едва не выбросили внуки.
А в нём листок тот, у домашних
По счастью занятые руки.
Как трогательно, но как поздно!
Держу листок и, как двухлетка,
Не знаю, кем быть в мире можно.
Я кто, поэт или поэтка?
Как бабушка меня любила!
Стишки, картинки сохраняла.
С рассказами гулять водила
От злюки-брата защищала.
Читала Пушкина часами,
Учила, что и Бог нас любит.
Просила тех считать друзьями,
Кто мою душу не загубит.
И утверждала, что талант мой
Увидят и другим покажут.
За то, что я ищу словами,
Меня ни разу не накажут.
Увы, я двойки получала
За сочинения-поэмы.
За то, что формою пугала
И уходила прочь от темы.
А нынче новое страданье:
Таких поэтов очень много.
Мне б быть одной на мирозданье,
Но сотни нас, не судим строго.
Любимой бабушки листочек
О Пушкине напоминает.
И то, что пишут кто как хочет,
Нас с Пушкиным не задевает.
Я, искренняя, как двухлетка,
Поэмой хлеб не добываю,
А жаль. Пишу довольно метко,
А для чего, зачем - не знаю.
И жду, когда же некий случай
Воздаст за эти все старанья.
Зачем и как писать мне лучше?
Прошу, ответь мне, Мирозданье!