Так натружены ноги. Ходьбы было много бессмысленной.
Голова всё болит от того, что не в силах понять.
И не хочется быть слишком взрослою и независимой,
Лучше просто любимые плечи спокойно обнять.
Ощущения стали острей, но рецепторы стертые:
Радость - менее радость, а боль - ну, практически пшик.
Как-то вышли в тираж незаметно амбиции гордые,
И всё чаще на привязе ранее острый язык.
Называется это «стабильность». Наверное, правильно.
Лучше так, чем об лёд головою, и кровью на снег.
Опыт вроде бы есть, но ума не особо прибавлено,
Наречен все ж «разумным» ошибочно был человек.
Устаешь от чужих - разговоров, идей, аур, туловищ.
И пространство своё, будто пёс на цепи, сторожишь.
Не пускать лишних в дом. Сердце спрятать, как будто в шкатулочку,
И себя тратить только на самых любимых, родных.
Сколько ж было вранья - безобразного, скользкого, липкого.
И зубов-то не хватит всё это пережевать!
Но приходит момент (ты поймай состояние зыбкое!)
И тебе вдруг не хочется больше
Переживать