Листик клёна в руке…
«Вы задумчив, ЭдмОн Дантес,» —
И она поднимает ему воротник пальто.
«Вы совсем налегке...
Положились на «Мерседес»?
Позабочусь о Вас. Не жалеет Вас, Граф, никто.
Ваши щёки горят...
Это осени поцелуй...»
И с заботой и нежностью смотрит ему в глаза.
«Гуси к югу летят.
Пожелаем им добрый путь.
Пусть весною они, непременно, летят назад».
Он весьма богат. Есть приличный счёт —
Пятьдесят таких осеней, зим и лет...
Мягок, добр его взгляд.
Брови — крылья в разлёт.
Паутинки не в счёт. Совершенно ещё не сед.
Он идёт аллеей застывших снов.
И от снега кажется сам седым.
Отпечатки белых его следов
Белоснежный иней запорошил.
Кисти, краски в руках —
И она на его холсте
Нарисована точно самой судьбой
В нежных, светлых тонах.
Он ей шепчет: «Моя Гайдэ»...
Ничего нет прекрасней, чем быть для него женой.