Двенадцатое. Ноябрь.
А только что лето было.
И птиц перелетных табор
Уходит на юг красиво.
Туман, покрывалом белым,
Цепляясь за ветки, рвется.
Прохладно... И с неба серым
Стеклярусом дождик льется.
Темнеет уже к полудню,
И солнце совсем не греет...
И город такой безлюдный...
И сплином душа болеет...