Как мотыльки летим на свет,
Кто, свет любви, кто за удачей,
Кто скакуном, а кто-то клячей,
А свет, то есть, то его нет.
И обжигаемся мы им,
Или на сердце холодеет,
Оно всегда им и болеет,
Его и в памяти храним.
Жизнь и сама горит свечёй,
Покуда огоньком пылает,
Танцует он, во тьме мерцает,
А после только дым змеёй.
Душа, быть может, этот дым?
Не знаем мы, полны сомнений,
От бородатых откровений,
Свои иллюзии храним.
Хотим ли право это знать?
Что всё не зря и не напрасно,
Момент настанет, станет ясно,
Иль будет тьма лишь окружать.
Но всё ж, пока ещё горим,
Пускай, возможно, уже тлеем,
Мы ещё многое сумеем
И отразимся в душах им.