Что-то есть в этом вечере лунном,
Скоротечен как все хоть такой же,
Нежно пальцами души по струнам
Пробегая о чём-то тревожит...
Тихий шёпот заманчивых далей,
И тоска о родительском доме...
Много мест мы с тобой не видали.
Много ль жизней, где мы не знакомы?
То весельем звеня, то горюя,
Весь отдавшись в сети Петербурга,
Над тобою туманным парю я,
И нет будто бы мне лучше друга...
Стоит сл;з о годах лить минувших?
И грядущих бояться? Едва ли!
Есть дорога там, где есть идущий.
А за нас тут давно всё сказали.
Прошептав тихо: " Выход - безумье... "
И ударив, вдруг, по душе струнам,
Он отправит куда-то в бездумье....
Что-то есть в этом вечере лунном...