В умах пытливых истиной зачатое,
сидело б себе тихо в словаре -
надумано и на века впечатано.
А что приходит иногда - закатами
и робкими лучами на заре?
Потрётся мордой сытого пушистика,
погладит ветром, если загрустишь,
дождём падёт и расписными листьями,
запахнет травами, землёй и мистикой.
Но пуганое - прячется, как мышь.
А то случится вдруг
напоминанием,
сквозною болью, мукой головной
о том, что было слишком ярким пламенем,
что не убило, но до смерти ранило.
И вот такое - ну зачем оно?
Вперёд - один, назад - два шага сделает,
и до беды - один короткий слог.
То робкое, то безрассудно смелое,
и глупое и слишком неумелое:
всё просит, чтоб несчастье помогло.
Прошитое словами, как заплатками, -
ошибка и забава словаря.
Оно ли? Там, где всё уже накатано,
обласкано котами и закатами,
где было всё, что было - и не зря.