гроза город будит и в лоб целует,
мостов бритвы ночь вскрывают.
а я исписала тетрадь шестую,
тоску в джин со льдом макая.
он — дым, близко к коже моей садится,
как редкий парфюм винтажный.
и хочется плакать, любить, молиться,
и падать в него — не страшно.
он — блеф: яркий, пафосный, вероломный,
взведенный в куб Казанова,
мне стать бы неизданной, запрещенной,
главой авантюры новой.
он весь — неформат, диссонанс и казус,
принц в джинсах из яркой сказки,
мечта перепутала ноль и фазу,
а явь не спешит с подсказкой.
гроза город будит и в лоб целует,
мостов бритвы ночь вскрывают.
а я исписала тетрадь шестую,
но он стихов не читает...