Ноябрь пришёл, заплакав горько
о том, что всеми нелюбим:
– Брожу я по лесам, пригоркам,
потерян, хмур и нелюдим.
С лица сошла былая яркость,
опали охра и кармин
во всех промокших грустных парках
лишь ветер властвует один.
По птичьим песням недопетым
скучаю, слыша ветра свист,
брожу разутым и раздетым,
как обворованный нудист.
– Ну, что ты, Грудень, не печалься,
сказала весело ему,
давай закружим в лёгком вальсе
в туманном сказочном дыму!
Широк простор освобождённый!
И даль подобная судьбе,
ведь каждый, в ноябре рождённый,
весьма признателен тебе.
И кто его полюбит нежно,
полюбит изморось и хмарь,
что позавидует и снежный,
в мехах серебряных, январь…