По мотивам 17-го сонета Уильяма Шекспира.
Кто в будущем поверит в глас стиха
О всех достоинствах твоих бесспорных?
Но видит Бог, он дряхлая труха
В сравнении с твоим цветущим дёрном.
И если будет пламенно воспет
Твой облик в несравненном совершенстве,
Грядущий век воскликнет:"Врёт поэт!
Земной портрет не может быть божествен."
Сонеты на желтеющем листе
В миру осудят, как болтливых старцев,
И песню первозданной красоте
Сочтут за лесть, сверкающую глянцем.
Лишь отрок твой докажет правоту,
И ты, живя в стихах, зажжёшь звезду.