Тот во хмелю стихи не пишет,
Ни писем также, ни записки...
Не важно что и как им движет,
Здесь важен страх обидеть близких.
Так было, есть и так же будет
В грядущем, ну и в настоящем.
Страх быстро голову остудит,
Чтобы не выглядеть пропащим
Таким никчёмным остолопом
На два притопа три прихлопа.
Но чем же объяснить пропажу
Оливии всей жизни нашей?
Где отыскать и кто укажет
В какой упряталась из башен?