Пошло смещение на восток, уже до края.
И хлещет за моим окном, как буря в мае.
А в сердце тоже не унять, свои сомнения.
И голос нежности опять, его лишь тени.
Твои слова они белы, нет даже кожи.
Твои слова они милы, они не схожи.
Твои слова звучат дождем, иль снегопадом.
В твоих словах все в унисон. Зачем? Не надо.
И та реальность. Смысл иной и чувство меры.
Все спуталось в потоке дней, у Края веры.
Зачем писать, звонить, кричать?
Ведь все то рядом.
Все это здесь,
Все это так.
Мне грустно,
Право…