Когда-нибудь безумным стариком
я выйду в город, наплевав на слякоть,
и по раскисшим листьям буду шмякать,
прохожих ободряя матерком,
а не бухтеть, что лето - в молоко,
что осень, как закат, неудержима...
Знакомых улиц скрытая пружина
по памяти срывается легко.
Пусть, список мой до середины смыв,
струится дождь по лысине вольготно,
тут каждый поворот – бесповоротно,
и каждый из шаблонов на разрыв.
А город посмеётся надо мной -
такой нелепый и такой больной.
© С. Востриков
Илл. Сергей Рудин "Слякоть"