Когда в медлительности летней
на радость младости живущей,
над просекой, едва заметной,
над облаком, в закат бредущим,-
прольётся ночью на леса
такая бурная свобода!
Воскреснут чьи-то голоса
и установится погода...
Не снизойди до пустяка!