По золотым путям, не на хальвет
сбегает осень, не прошедшая проверку.
Перечеркнув исход всех поражений и побед
ноябрь камнем падает с небес, как беркут.
Осенним чувствам запоздалым вопреки,
он белым крошевом размоченного хлеба,
накормит щедро с холодеющей руки
седого, плачущего снегом неба.
Интриги шалые старательно плетет
на пару с ветра распоясавшейся злобой.
С листвы осенней позолота вся сойдет,
оставив только ржавчину с фальшивой пробой.