Вздыхает спозаранку спрут:
Неблагодарный, скучный труд -
Себя распутывать весь день.
Хоть к небу щупальца воздень,
Хоть, сдавшись, опусти на дно -
Все восемь сплетены в одно.
Невразумительный клубок:
Хоть вверх плыви, хоть вниз, хоть вбок,
А всё как будто наобум.
А тут - морских коньков табун,
А там топорщится коралл,
Планктон в глаза, как мошкара,
И океан тесней, чем пруд.
Мечтает с детства каждый спрут
О двух взамен восьми (ту мач) -
Прямее корабельных мачт,
Короче волн (по ширине).
Таким не путаться на дне,
А вольным стилем плыть наверх,
Где небо - чистый фейерверк:
Лазурь с отливом в изумруд.
Но утопичен тот маршрут:
Неравный бой
С самим собой
Проигрывает спрут.