Вам, — устроившим отвесно
состязания со мной
давеча и бесполезно, —
быть и оставаться мглой,
мороком…
И не посмею
даже краем глаза впредь,
впрямь и даже перед смертью
вспомнить вас…
Ну что мне смерть?
Как же так на свете вышло,
что забыли вы, скользя
мимо, про меня, все вы, что
набивались мне в друзья?
Как? Да так, обычно даже.
Посему, слегка пройдясь
по ледку, скользите дальше,
поскользнуться не боясь.
Нет, беда не в том, что ломок
лёд, а в том, наверняка,
что под ним полна потёмок
беспощадная река.
Как же вышло всё так просто?
Да не стоит говорить,
слишком постно, да и поздно
унимать чужую прыть.