Я — мальчик. Бита в кровь губа.
Мне все четырнадцать. Я взвинчен,
влюблён и лирикой отличен.
Плохая мне нужна судьба.
И вот уже я горд отказом,
хоть и обижен, но в душе
зачем-то горд. И как-то разом
весь потрясён. И вот уже
я — вьюнош. По литературе
экзамен сдан почти. Герой,
просящий отчего-то бури,
прочитан. Позабыт настрой.
На «пять» не выглядела читка,
но это были пустяки,
когда б свои прочесть училка
не предложила мне стихи.
Я взвинчен. Я ушам не верю
своим. Сгораю от стыда.
И вмиг срываюсь, хлопнув дверью.
Плохая мне нужна судьба.
1985