Вот за это не любят мой город -
Вот за этот погибельный морок.
Тонет в нём даже солнечный свет,
И становится серым весь цвет.
И по улицам тенью бесплотной
Бродит Гоголь. И там, в подворотне,
Бледный Гаршин печально стоит,
И Раскольников мрачно манит
Всех студентов в кредитные сети...
Здесь несчастны и малые дети
В эти мокрые скучные дни -
Хмурят редкие бровки они,
И, втыкая в тиктоки смешные,
Не смеются они, молодые.
Что ж о нас говорить! В нелюбви
Город спит от зари до зари,
И едва открывает глаза
Поутру, как смежает их мгла.
Что ж! За это мой город не любят,
И бранят, и пристрастно так судят,
Улетают на юг, заграницу,
О Вьетнами мечтают иль Ницце...
И скажу я вам, правы они!
Я ещё не дошла до зимы,
Гололедицы, грязи, мороза...
Впрочем, всё это — явная проза,
И её рифмовать не с руки...
Вот на сём и закончу стихи.