Скрипка

 
Осенний мотив, пожилой музыкант одиноко сидящий ,
Наигрывал в парке. Туман приглушал эти звуки,
И не подводили ни память, ни непослушные к старости, руки,
Ни скрипка, что прошлой любовью его была и настоящей...

Она не звучала, она проникала, владела,
Сознанием, жизнью , была его верой и самым жестоким обманом,
И листопадом, танцующим в парке туманном,
И тишиной, той, что звукам мешать не хотела....

Так листья  кружились, не падали, танцевали,
Шептались о чём-то   своём, вероятно, осеннем,
Об этом концерте, для них в этой жизни последнем,
Прощальном, волнительном бале...

Остатки тумана, сбегали из парка , и листопада не стало,
Любимая скрипка лежала в футляре... устала...
8.11.23