Мои слова не трогают за душу,
Не гаснут яркой искрой в небесах.
Они покоя женщин не нарушат
И у мужчин не будут на устах.
Нет у меня и славы Чебурашки,
От внешности моей не бросит в дрожь.
Ведь я, по сути, из одних стекляшек,
Колючих, острых и промытых в дождь.
Меня считают чересчур холодным,
Несовременным, тут уж не чуть-чуть…
До чести с правдой, очень уж голодным,
А это нужно хоть кому-нибудь?
Давно уж нет главнее денежной бумажки,
Её подруга – слава, брат – успех…
Ведь я, по сути, из одних стекляшек,
Прозрачных, хрупких, вовсе не для всех…
Не то пишу, слагаю вечерами…
Что не поэт повсюду не кричу
И не ищу знакомства с богачами,
И жизни никого не научу.
У самого не сосчитать промашек…
По всем счетам, как водится, плачу…
Ведь я, по сути, из одних стекляшек,
Разбитых жизнью - всё ещё свечу…