Мне вовсе не тридцать и даже не сорок,
Давно отсырел в рюкзаке моём порох.
Рыдает Душа, захмелев, окаянная.
Принять свою участь не хочет, упрямая.
Судьба нам в подарок дана, но без бантика.
И где-то уж в прошлом лихая романтика.
Вовсю седина, как ковыль, пробивается.
Нелепая грусть в зеркалах отражается.
Постой, не спеши, моё время ретивое.
Ведь вроде недавно была я красивою.
Уж сбилась со счёта, морщинки считая,
А жизнь, как кибитка, летит кочевая.
Не всем суждено встретить старость достойную.
Но ждать не намерены песнь упокойную.
Обузой не быть, чтобы стать раздражителем.
Об этом молюсь день и ночь небожителям.
Унылая осень за окнами мается.
Под хмурым дождём часто слёзы скрываются.
Скрипит потихоньку телега убитая,
А молодость снится, снегами укрытая...