Листва шуршит и мнётся под ногами.
Уставший ветер морщит воду в лужах.
Спит телефон, не радует звонками.
Своей хозяйке он давно не нужен.
Она мечтает дочь скорей дождаться,
Молитву шепчет, глядя на дорогу.
Приляжет подремать минут на двадцать,
Да всё никак не справится с тревогой.
Осенний лист в руках сжимает нежно.
Он, как все дети, с ветки оторвался.
Но теплится ещё в душе надежда,
Вернётся скоро дочь из дальних странствий.
Её богатства — старенькая скатерть,
Да письма, что хранятся за божницей.
Я верю, что поможет ей Создатель,
И дочка к маме сможет возвратиться.