Прозрачный воздух, вымытый до скрипа,
добавил резкость каждому предмету:
виткам чугунным, желтым листьям липы
и прутьям тополей, воздетым к свету.
Как скоро превратит их
ветер в розги,
чтоб бить по небу? По прогнозу — завтра.
Голубки две монашески-неброски
курлыкают Зеленой Тары мантру.
Я тоже от зимы прошу защиты,
но верую в пальто и батарею.
В швах осени сомнения прошиты,
что льдинку за грудиной отогреют.
Не стаяла она с июльским жаром,
не поддалась минутам абразивным.
На моноколесе своей Сансары
сквозь переход осенний еду в зиму.
Последний день тепло… Лучи так колки —
навылет прошивают мякоть пальцев.
Лоскут над крышей солнечного шёлка
на запад норовит сорваться с пяльцев.