Свинцовых туч тяжелый молот
Лежит в ладони кузнеца.
На наковальне мокрый холод
Ждёт неизбежного конца
И босиком по лужам бродит,
Роняет слёзы, пьёт туман.
Грозит печальной непогоде,
Раскрыв её коварный план,
Что век её теперь недолог,
Уйдёт ноябрь тоски бледней.
Крещенский выстелется холод
На сотню леденящих дней.
Внушит кузнец – мороз во благо,
Спасителен безмолвный сон –
И наковальню белым флагом,
Как саваном, накроет он.
Невнятно забормочет вьюга
В бескрайней северной тиши…
Согреем мы в мороз друг друга.
Живым огнём своей души.