А виноват ли хлеб, что он заплесневел,
Что зацвела вода – виновен ли источник?
И есть ли в том вина, что, взятое в прицел,
Готовится ко сну, но умирать не хочет.
О, снайпер многих душ! Выцеливая нас
Из будничной толпы весомых заморочек,
Ты мнишь преобразить из стойких серых масс
В то, что гласит звучней, и ярче, и короче.
Щипцы всё тот же угль несут не угасать,
Но пламенеть для слов, неодолимо властных.
Ты тщишься озарить немые небеса
Не гласных чередой, но сном глухих согласных.
Но человек живёт всё больше по уму,
И ум его влечёт к иной потехе злачной.
Опасно проходить сегодня одному,
Тем более – влачить себя в пустыне мрачной.