Не упомянутый в Библии и Коране,
На плите закипает суп.
А где-то есть жизнь, где хотя бы пяток юаней,
Или десяток су.
А где-то мечтают хотя бы о корке чёрствой,
О чистом глотке воды.
Возможно, даже орки нечёсанные,
Вдыхая эльфийский дым.
Где-то кровля становится ужасом погребальным,
Взрываясь таки и таки,
А у меня на плите этот суп с грибами,
Даже не шиитаки –
Так, собранными годы назад подберёзовиками,
Белыми, подосиновиками.
Да, странно устроена жизнь тверёзая
В далёкой от бед России.
Тут промочил себе ноги в луже –
И молча на Бога ропщешь.
А есть, приятель, места и похуже,
Чем, скажем, Марьина Роща.
Есть такие, куда Макар
Не догонял по Гуглу,
И даже вряд ли летал Икар
К их слепящему гулу.
Не пишется, брате. Суп выкипает.
Выкипит по-любому...
Не перевелись на Земле экипажи,
Готовые сбросить бомбу.