Осень снова ноктюрном Шопена
Облетает с ветвей торопясь,
Листья-ноты и нощно, и денно
Превращая в "Осенний вальс".
Вновь томленье как в юности осень
Вносит в сны и надежды, шурша,
Словно Бах или Лауро Росси,
Утверждая, что свята душа
И как музыка Бога - невинна,
Поднимают наш дух за собой.
Может, музыка - та пуповина,
Чем с природою связан любой?
В каждом Моцарт ребячливой шкодой
Не даёт зачерстветь, постарев;
Дебюсси в эту радугу нотой
Грёз вселяет прозрачный напев;
Дар Чайковского - призрачный танец
Золотой ветроногой листвы...
Русский, швед ли, испанец, китаец, -
Без словарика сладите вы
Диалог через музыку - с Богом
И с душою своей, наконец.
Ну а Богу-то надо немного, -
Он совсем не молений истец, -
Надо, чтобы жила и рождалась
В мире музыка жизни всегда,
Что равняет и юность, и старость,
Бесконечно сама молода.
Смерть уже поманила покоем,
Скомкав жизнь мою, как черновик.
Но возникло на миг золотое
Отраженье сюиты, и Григ
Полоснул по душе, по живому,
Что ещё оставалось во мне, -
Жизни зов как серебряный омут
Замаячил в больничном окне:
Двое в парке в любовном тумане
Целовались, а грустный "Пер Гюнт°
Пел в мобильнике в чьём-то кармане,
Пять томительно-вечных минут.
Вот он - музыки маленький подвиг:
Чью-то душу не глядя спасти
Тихой вестью о верности Сольвейг,
О любви, что всегда впереди,
О грядущей предутренней сини
И о ждущих объятьях родных...
Разве надобно музыке имя?
Только хочется помнить о них,
Кто приносит небесные вести,
Пусть подслушав у ангелов - что ж, -
Мы лишь с ними, великими, вместе
Слышим Бога сердечную дрожь.
Им спасибо - Бетховену, Баху,
Глинке, Скрябину, Штраусу - всем,
В нужный час восстающим из праха
Жизнь спасти без вопроса - зачем.
07.11.23