Боль - в моей ладони старый меч.
Лезвие зазубрено и ржаво.
Мне б себя от боли уберечь,
но рука звериной хваткой сжала
стёртую до блеска рукоять,
и гудят струной гитарной жилы...
Только лишь одна любовь моя
не даёт убить всё то, что живо.
Боль меня спасает, как броня,
от секиры слухов, стрел насмешек;
но черны доспехи от огня,
что струится кровью через бреши.
Мне бы не бросаться в новый бой,
что, как прежде, кончится паршиво...
Но внутри беснуется любовь,
и сгорает в ней всё то, что живо.
Сколько лет учусь я доверять?
Сколько раз мне нож вонзался в спину?
Сколько слов "заря" усохло в "зря",
а "останусь" выцвело в "покину"?
Боль за мною стелется плащом
и шуршит пожухлою травою.
Сколько боли я приму ещё,
чтоб в себе почувствовать живое?
6 ноября 2023