На бумагу ложатся строчки,
Если в рифму, то это стихи.
Я в них ставлю тире и точки…
Хороши они или плохи
Не могу судить однозначно.
Это будет читателей суд.
А в стихах все, до боли, прозрачно,
И они никогда не врут.
Строчка первая, словно птица,
Осторожно коснется крылом…
И пойдет гулять по странице
И под солнцем и под дождем.
Кто-то что-то свое находит –
Ведь в стихах всегда есть душа.
Слово встретит и слово проводит…
Мысли разные «зашуршат».
А бывает совсем иначе:
Прочитает читатель стих,
Вспомнит все свои неудачи
И поэта винит за них.
Мол, стихи твои все отстойные,
И, вообще, ты плохой поэт.
И словами, да непристойными…
И не мил ему белый свет.
Это тоже, скажу вам, здорово:
Вот вам стих, а вот результат.
Стих не в сердце попал, а в голову…
Каждый волен иметь свой взгляд.
Я – поэт, а вокруг все вертится.
Жизнь рассудит кто прав, а кто нет…
Только мне в хорошее верится…
А в стихах – в каждом свой секрет.